Desatar (me)
los cordones
de la garganta.
M. C.
Yo no sé, mira, es terrible cómo llueve. Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aquí contra el balcón con goterones cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detrás de otro, qué hastío. Ahora aparece una gotita en lo alto del marco de la ventana; se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados, va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae. Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes, mientras le crece la barriga; ya es una gotaza que cuelga majestuosa, y de pronto zup, ahí va, plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el mármol.
Pero las hay que se suicidan y se entregan enseguida, brotan en el marco y ahí mismo se tiran; me parece ver la vibración del salto, sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse. Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adiós gotas. Adiós.
Pero las hay que se suicidan y se entregan enseguida, brotan en el marco y ahí mismo se tiran; me parece ver la vibración del salto, sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse. Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adiós gotas. Adiós.
Julio Cortázar.
Pequeña muerte
Pequeña muerte, llaman en Francia a la culminación del abrazo, que rompiéndonos nos junta y perdiéndonos nos encuentra y acabándonos nos empieza. Pequeña muerte, la llaman; pero grande, muy grande ha de ser, si matándonos nos nace.
Eduardo Galeano.
¿Para qué preguntarse
todo lo que da vuelta
tu cabeza,
patas arriba,
sueños rozando el suelo,
donde sólo somos virtud del viento,
de las flores
(gracias)
de la música,
del silencio de mares,
últimas palabras
de los encarnados pedazos de ansiedad
en piedra que, con arrogancia
se bañan en sus pesares ahogados,
descalzos y tiesos del frío?
M. C.
Dijo
que cuando explotara,
avisaría al abismo
desde a dentro de la Tierra
de las vueltas sin salida
ni traiciones.
Hundidos en cultivos
de malas rachas,
para olvidar,
para crecer,
rescatarnos del andén
que a su vez,
se mece en las pupilas
de su estrellado cielo
a punto de tirarse del balcón;
a solas con el viento
en silencio de ciudad
de pájaros.
M. C.
Andando,
por la colina al revés
de la ciudad
cuando la colorean
tres, cuatro
pájaros;
y el cielo
tan
nada.
Porque la luna no salió hoy.
Maldito techo inmóvil,
tieso,
calla, por favor, calla
y ya derretido en mis manos,
paredes
que todavía laten
aquí y allá
donde nos inundó el amanecer;
te contemplamos como con ojos nuevos,
frescos y extraños
mientras del aire se apodera este café.
Qué desdicha
haber olvidado lo soñado,
pero no
la angustia de ese sueño.
M. C.
¿Sabías?
todo vuelve a ser en vano
como éstas manos que se mueven solas
que de por sí ya corren y hablan
ahora se desplazan al mar
a donde no encontraron tus labios
a donde ahora es todo sal
a donde su fruto caiga
para estallar y por fin reventar
en la nada misma
que ya es canción
en tus oídos
y en los míos.
Marchando con su prisa descalza
sobre playas de soles
soles de playas
no
sabes,
allá están.
Muy alto.
De verdad están.
todo vuelve a ser en vano
como éstas manos que se mueven solas
que de por sí ya corren y hablan
ahora se desplazan al mar
a donde no encontraron tus labios
a donde ahora es todo sal
a donde su fruto caiga
para estallar y por fin reventar
en la nada misma
que ya es canción
en tus oídos
y en los míos.
Marchando con su prisa descalza
sobre playas de soles
soles de playas
no
sabes,
allá están.
Muy alto.
De verdad están.
M. C.
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